con un hacha o qué

A lo mejor si hoy guardo y me muero,la entrada del blog.
A  lo mejo si hoy muero y guardo el blog y entro.
uy< blueblo
Y blog.
y buelbo
y gblv,
y boolo
y uy.

Crees?
Yhttp?
mejor que hotmail? secure?
Lain? estais ahi?
Soy software? o es sólo que la cabeza me da vueltas y el hollín cubre mi cara todavía haciéndose pasar por comas y carmín.
Me voy a ver una pelí para dormir porque creo que aun no me morí.
Intentaré distraerte con un videoclip.
Fus.Ro.Dah.

Hole

Y vasos y vasos.Y copas y copas.
De ceniza.
Y besos y besos.Y nombres y nombres.
Con prisas.
Y llamadas perdidas y mensajes privados. Y palabras retorcidas en labios intimidando tímidamente las horas vividas.
Y llamas a la nada,pero no hay nada.Y nadie te quiere,y nadie te llama.
Y ya no hay más amor para las bocas torcidas ni para los vasos llenos de ceniza y melancolía.
Y es que esta enfermedad siempre estará consumiéndote de las maneras más retorcidas.

Y si quisiera podría,curarme.
Y si pudiera querría,desquiciarme.
Y desvanecerme entre la estática de mi intimidad uniforme,de mi ruido homogéneo, y del peligro de la noche.
Cuán vacío el hastío y cuánto me llena.
Silenciosamente me voy quedando sin pena,sin nombres,sin la mera consciencia de la existencia.
Y siempre intentaré imaginar como sería.Siempre intenté imaginar más de lo que debería.
Y así se apagan hoy mis cenizas.En vasos,en copas,en besos,en nombres y en melancolía.

Y suenan.

Vuelve a desatarse toda esa tensión líquida,dejando paso a las superficies finas,lisas,suaves e inmaculadas.
Todo se cubre de un denso polvo acuoso y llueven pequeñas chispas coloridas,precipitándose vertiginosamente desde el techo hasta el suelo.
Chocan con mis retinas,metíendose en mis ojos,atravesando mi pupila.
Lo único que puedo ver son colores.Lo único que puedo sentir,son colores.

En esas habitaciones donde se mezclaban todos nuestros olores,donde los recuerdos doloridos ahondaban profundamente en nuestros estómagos y nuestros corazones.En esas habitaciones llueven ahora los colores.
En esos colores mueren ahora nuestros dolores.
Es ese polvo acuoso descansan ahora nuestros recuerdos,precipitándose al vacio de las pupilas abiertas,dejando pasar la luz,cegándonos,haciéndonos daño a su manera.

De familias rotas y penas podridas entre las manos,de charcos de lágrimas en las clavículas,de fuegos crepitando al compás del silencio asesinado por un millar de impulsos electromagnéticos y un montón de ruido blanco en la parte izquierda de mi cerebro.De todo esto se llenan mis pupilas vacias.
De un montón de palabras deshilachadas intentando encontrar una aguja que las hile entre todas mis millones de neuronas.
De un montón de pena,de cientos de problemas,de infinidad de partículas de polvo de estrellas.

Mientras el ruido blanco resuena en una parte de la habitación todo es pacífico,todo sigue muriendo en constante silencio y los cortocircuitos no interiferen esta vez con mis sueños.

Mientras los ruidos suenan.

Not easier,not much.

Sin comentarios.
Sin cementerios.
Sin asfaltos pasando realmente ralentizados,rápidamente fantasmagóricos...y mis pasos pausados.
El otoño se convierte en un ramaje espeso y frágil dentro de mis cabeza y entre mis ojos, y la bruma neblinosa saliendo de mi boca hacia los aun-no-cometidos,insalvables pecados.

Cada pequeña respiración y cada minúsculo impulso sináptico estremecen mis ensoñaciones nocturnas,cada vuelta en la cama es como un viaje a la luna.
Gritaría tan alto que podría quemar toda tu cara,borrar toda la pintura de las farolas,matar cada pequeña flor en la calzada.
Temblaría tan fuerte que el mar enloquecería y convertiría todo esto en un borrón.
Las tintas que se escurren por mi corazón,las letras que no se entienden a si mismas y un montón de papeles volando a mi alrededor.
Todo esto merece una canción.