Cojines enfermos

Me gustaría encender la televisión ahora mismo.
Encender la televisión y poner el telediario.
Contemplar imágenes de catástrofes,nubes oscuras y hondas ,aguas turbias y absurdamente desbocadas.Que resonara constantemente una música melancólica,nauseabundamente trsite y bucléica en mi cabeza.
Contemplar con total apatía y sensación ajena como el mundo que conocemos,poco a poco,se destruye.Como todo arde.Como todo se ahoga.Como todo muere.
Todo esto en cuarenta y dos pulgadas de pasividad eléctrica.
Pulsando con dedos mecánicos todos los botones del mando a distancia,convocando así un desfile de tragedias humanitarias,urbanísticas,religiosas,políticas,económicas.
Catastrófica.
Me llaman Catastrófica,Catastrofista,Agorera y Casandra.
Mi televisión es ahora una zona declarada catastrófica.
Mi sofá se convierte en un platillo volante dirigiéndose hacia el mundo de nuna jamás.
Los huracanes lo destruirán todo.Las aguas beberán cada uno de los ladrillos con los que nos inventamos esas grandiosas ciudades.Todo resulta apático desde este cósmico vehículo.
Creo que se me han acabado las pilas del mando.No puedo cambiar.
Y fuera sigue lloviendo.Creo.

Enjuga tu lágrimas en mi almohada de a-quién-coño-le-importa.

Vivir en el dolor

Como si fueran alas de mariquita,siento el vuelo de tus párpados muy cerca de las mejillas,como saludando ,recelosa de que tu marido se diera cuenta de que realmente querías comer peras y no plátanos.Como si en vez de gustarte los perros te gustaran los gatos.
Y las metáforas ya no me sirven para expresar que me gusta la lluvia dorada o la sodomía.Las metáforas ya no me sirven ni para ligar.
Todo se ha vuelto simple desde que deshice el nudo de la soga,pero yo sigo estando colgada.
Y tus vestidos rojos siguen colgados en el armario,y las polillas se los cepillan todos los putos días.
Y siempre es igual ver pasar los minutos,todos los días las constantes espacio-temporales son tan mortalmente monótonas,poco excitantes y frígidas, que me gustaria morir simplemente para fumarme un cigarro en el limbo,tomarme una verdadera pausa,una pausa real me refiero,donde realmente el tiempo no corra y yo no sienta ese condenado vientecito de tus bragas colgadas ondeando al viento.

Mordaz,caliente y errática.
Las banquetas de tres patas no están de moda ya.
De perdidos,tiremos la puta al río.

La rutina te hace estable.
¿La rutina te hace estable?
¿Te hace estable la rutina?
La RUTINA te hace estable.
La rutina te HACE estable.
La rutina te hace ESTABLE.


Es todo cuestión del énfasis que le pones a las COSAS.

Babia

No nos enseñan a ser débiles.
No nos enseñan a soportar el ácido dolor de las agujas neuronales de cada recuerdo,de cada memoria corrosiva flotando en nuestro córtex.
No nos enseñan a tragar las lágrimas que escurren desde nuestros ojos hasta la nariz y la boca,no nos enseñan a respirar bajo el agua ni a ahogarnos en el mar.
No nos enseñan a cavar un hoyo en el jardín y reposar el resto de nuestra existencia en la húmeda,fría e imparcial tierra.
Hay que ser fuertes,hay que mantenerse en la cima,hay que soportar las crisis existenciales y difuminarlas en un alienante y dañino olvido.
Hay que imaginar prados verdes y lagos azules...globos rojos flotando hacia el horizonte.
Hay que ponerse de rodillas y pedir ayuda a ese vacio desconsolador que nos mece en las cuerdas del universo.
Todas las noches,rezar por volver a convertirte en el polvo de alguna estrella a muchos,muchos kilómetros  de tu almohada empapada.
Levantarte cada día cegada por el sol intransigente de rayos tajantes que te agrieta la retina con sus gritos de despertar.

Cada día es una secuencia de otro sueño por acabar,de la vida que se sucede de forma circular.De los bucles de la Nada y las semirectas del Todo.
Recaer en el charco ponzoñoso de tu memoria y querer seccionarte la yugular.
Coges el cuchillo,pero nunca te lo han dejado usar.
Nunca aprenderás a desangrarte como a soñar.

It's not like you killed someone

Es alguna sensación fría.
Es algún tipo de retortijón matutino en lo más hondo de las páginas de mi memoria,quemándose lentamente en el sol de las cinco de la tarde.
Me siento y rememoro todas las palabras una vez escritas,una vez dichas,una vez escupidas sin esculpir ni siquiera la escayola de mi cara en el momento de pensarlas.
Todo es abstracto -o al menos vuelve a serlo-, sin tener forma ni siquiera de nube,ni siquiera de brisa y siempre está corriendo,pero sin prisa.

Es un proceso que avanza a través del tiempo de una manera lejana y retrocediendo,siempre retrocediendo y refiriéndose a las brechas espacio temporales.Las gárgaras de cada noche son solo palabras del buen dormir y vomitar a las cinco de la mañana todas aquellas pesadillas que ya no me hacen sentir nada.
Me destapo la pierna derecha y suspiro,miro al techo,me retumba el pecho y ya ni puedo abrazarme a mi misma para conciliar el sueño.
Es un cuerpo maltrecho y enfermo,es una cabeza que se cae a pedazos como el techo de aquella cocina,manchas de grasa,restos de comida...
Un poco de humo tirado a la ventada mezclado con el insecticida que atonta las moscas de mis orejas,una desintoxicación melómana con cada desayuno y un poco más de muerte con cada ayuno.
Me tiemblan las alas y me choco contra la ventana.No veo por dónde entré para poder salir.
Sólo dando tumbos me reconozco a mi misma en ese reflejo,nunca en se espejo,nunca veo tu/mi reflejo.Nunca veo sus/tus cabezas,acechando siempre detrás de las puertas con esas orejas de gato puestas.
Yo te regalé esos ojos felinos y tu los utilizas para observar mi cola de ratón desapareciendo entre los cojines de mi cama.
Y cada mañana...

Killshot

Soy un monstruo.
Un monstruo de fango y hierro acechando tras las vallas tras las metrallas de las balas que disparas.Paradas en el tiempo todavía mis arcadas

MIS GANAS DE ARRANCARTE LA CARA

Soy una mujerlobo,tengo hambre,el asfalto esta caliente y yo no llevo bragas.
Vuelta a las andadas,madrugadas.

 JODIDAS ENTRAÑAS

Se te va de la cabeza para meterse en mi boca,
masticando tus propios dientes no conseguiras deglutir nada.

PATOCHADAS,ALIMAÑAS,NAUSEABUNDOS ACORDES DE GUITARRA

Miradas feroces a cada paso que das, el tiempo se rebobina y te seguiré mirando,apoyado en la almohada.
Como si nunca hubiera pasado nada,
como si ayer fuera mañana y el presente nunca se asomara.
Como si todo fuera una paradoja de la existencia y los problemas nunca más me mordieran en la oreja y asi podría al fin escuchar,escucharme,escuchar las terribles tormentas que en mi pecho estallan.
Se me electrocutan los dedos intentando agarrar mi cuello.

Esto es un desastre,sin cobertura los rayos abrirán mi cabeza como un melón fresco,sangraré palabras que nunca grité al viento y el lamento una vez más se verá mezclado en mis venas con el agua de mis ojos.
Esta es una pulsación de odio.
Esta es otra pulsación de odio.
Me gustaría dejar de latir,
pero soy un corazón de odio.

Trilogy

Levantarse pronto de madrugada,de noche,a mediodía.Vuelta a las andadas.
Las habladurías de las sábanas manchadas,de las botas empolvadas de saliva de noches pasadas.
Escudriñando por las rendijas de las persianas las noches que aún no están acabadas se me ciega la mirada de la luna y me anochecen las entrañas.
Extravagantes curvas de suaves carreteras de coches que viajan demasiado despacio por áridos desiertos,y que me piquen los pájaron en los caminos inciertos.
Y que me queme la cara la luz de lo opuesto al atardecer,de la noche y sus miradas rebotadas a la pared.Al techo.Al tejado.Al cielo.
El humo sale por la chimenea y el hollín definirá la forma de mis cejas.