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Esconderse
tras paredes de cristal
que son la mente amoratada de arañazos, caricias y terremotos
Esconderse tras las pastillas, notando las pulsaciones convulsas, arrítmicas, como el infarto del alma más sucia, oscura y profunda
Enterrada con el cuerpo cubierto de baldosas cálidas de madera sobre las que andar descalza
Los cadáveres exquisitos de los sueños trazados a carboncillo que se borran con el viento
Lo que no se cose porque ya no hay hilos
Las telas que echan a volar
Pulsaciones internas, escapada inconcebible

1:30/4:40

cuál es el huso
horario
desvelado
conformándose a la penumbra de una madrugada que se cree noche
de una noche que se cree día
confundiéndose a los mecanismos de movimiento que se enredan en la cama y crujen
en mirar al techo
y no sentir el tiempo
y no sentirte el cuerpo
y que las palabras desaparezcan en los pensamientos
no saber si la boca habla, si los ojos lloran
si la noche duele porque no eres nada
y todo es tan hermoso
La misma esquina de diferentes habitaciones
el mismo techo, las mismas lineas
las luces
como mirar al cielo en diferentes estaciones
estrellas brillan y explotan
galaxias mueren y chocan
y yo miro al techo y mis palabras lloran mientras veo universos que no hablan

Ya

Cuando no puedes fumar
Cuando no puedes comer
Cuando no puedes dibujar
Cuando no puedes hablar
Cuando no puedes preguntarte cosas
Cuando no puedes indagar
Cuando no puedes ahondar en las heridas,
porque escuecen

Porque duele el estómago
Duele la cabeza
Duelen los pulmones al respirar
Cuando quieres dormir todas las horas en las que no vives
Cuando todo da tanto miedo como ahora
Como cuando se pierden por caminos invisibles las ensoñaciones y planes

Cuando estas muy quieta pero todo se mueve exáctamente a la misma velocidad

Cuando el tiempo duele
Y el espacio ha dejado de existir.

in fur

Las capas de piel sobre la piel misma.
Piel que ha crecido desde aquellas heridas, piel que pensaste que nunca verías.
Suenan tristes melodías melancólicas de recuerdos felices, vislumbrando los insalubres años que enriquecen la imaginación y la intranquilidad que alimenta las pesadillas.
La piel, como la neblina y el humo de la ciudad, que tapa todas las heridas.

https://www.youtube.com/watch?v=rwycwmNROx

 

Foto: Manchasdetinta 

S S S S

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Siento como si me hubieran recortado una silueta por dentro

En el centro

Delineando las formas de mis huesos y del desasosiego que los entumece, como lluvia sin caer, como escuece al enfermarse la piel y doloridos los músculos

Como se entumece el cuerpo sin saber muy bien qué hacer, sin saber muy bien qué ser,

sin ver muy bien alrededor, como si la realidad fuera otra silueta que está vacía de todo significado, que son sólo sombras de un recuerdo de un sueño muy lejano que ni siquiera he soñado.

Se aleja todo, como con anestesia, en la sinestesia del olvido y el delirio y el trance de lo mundano.

Como las astillas son al perro, y el filo al colmillo, y las cucarachas a los ladrillos y lo áspero de la vida a lo granulado del hormigueo de tener la mano dormida.

Se cae sin darse cuenta, de lado, cada vez más inclinado.

Sin saber muy bien qué se ve o qué ve, como contar gotas en un vaso lleno de un líquido que se transforma en cristal,

Y todas las puntas de mis dedos están frías y dormidas y no ven , pero mis ojos se ciegan de palabras y estructuras, cortocircuitos cerebrales que teclean en un piano lleno de ruido.

Se cae y se dobla sobre si misma. Pero es sólo una silueta que intenta darse la vuelta para verse vacía otra vez hasta que se llene de nudos, cicatrices, tejidos acumulados uno sobre el otro.

Tijeretazos  al cuerpo que me incuba y mantiene caliente, desollándome viva por dentro sin poder romper las líneas que delinean la silueta. 

Siento siluetas sin salida.

estar bien

no estoy bien
y no quiero decir mal
porque si me convenzo de ello todo va peor
no sé como va el control, pero se como va la impotencia
la envidia y la frustración
se como va lo de la soledad
inducida
como la mayoria de mi desidia
inducida
inercia de lo inerte
que me aplasta bajo peso pluma

hace un día precioso
y yo sólo veo mierda
y yo sólo quiero clavarme un tenedor en la sien
qué es lo que va tan mal que nada puede ir bien
devolvedme los tornillos que me faltan, la maquinaria tiene que conducirse
y ahora estoy bajo el efecto de esas pastillas que no te dejan manejar maquinaria pesada

y se me encoge el corazón entre campos de algodón, que está muy, muy alto
la consciencia es lo más difícil de derrotar
sin nada de lo que poder tirar
para poder tirarlo todo a la basura

como el papel en blanco que descartas una y otra vez, sin llegar a escribir nada en él
el cerebro cruje y se borra a sí mismo
y es el libro que parece nunca acabar
y que ni es capaz de organizar sus capítulos
es todo basura
en blanco
y hoy no quiero tener un final feliz
solo quiero dormir
lo siento

Blah Blah Blood

Las expectativas.
Las expectativas realistas.
Las expectativas cinematográficas.
Las expectativas de papá y mamá.
Las expectativas de tus amigos.
Las expectativas de tu perro.
Las expectativas de tu familia entera.
Las expectativas de la vecina.
Las expectativas del perro de la vecina.
Las expectativas de los pájaros de las cinco y media de la mañana.
Las expectativas de todos tus profesores sobre ti, tu talento, tu potencial y tu futuro.
Las expectativas de tus fracasos.
Las expectativas de tu profesora de educacion fisica.
Las expectativas de tus parejas.
Las expectativas de los desconocidos.

Las expectativas de los cojones de mi padre y los ovarios de mi madre.




El lenguaje es engañoso y demasiado amplio, y a la vez demasiado escaso como para expresar que, a veces, las únicas expectativas que quiero tener sobre mi misma es algo que involucre muchos gritos, mucho sudor y mucho agotamiento. No me refiero precisamente al sexo, al menos no conscientemente. Sólo a la explotación indiscriminada del latir y del vivir. De las cosas que suenan dentro de los edificios que no puedes ver.
Todo ese ruido que hay fuera de ti, hay dentro de ti.
Y todo arde cada día un poco más. Y toda esa ceniza me ahoga cada día un poco más.
Necesito la vitalidad, la animalidad.
No la (puedo) quiero controlar.
Qué es esto si no lo que sea que piensas, que sientas. Que es todo un piloto automático hasta que ocurre el accidente y te preguntas, ¿Por qué toda esa sangre?