Trilogy

Levantarse pronto de madrugada,de noche,a mediodía.Vuelta a las andadas.
Las habladurías de las sábanas manchadas,de las botas empolvadas de saliva de noches pasadas.
Escudriñando por las rendijas de las persianas las noches que aún no están acabadas se me ciega la mirada de la luna y me anochecen las entrañas.
Extravagantes curvas de suaves carreteras de coches que viajan demasiado despacio por áridos desiertos,y que me piquen los pájaron en los caminos inciertos.
Y que me queme la cara la luz de lo opuesto al atardecer,de la noche y sus miradas rebotadas a la pared.Al techo.Al tejado.Al cielo.
El humo sale por la chimenea y el hollín definirá la forma de mis cejas.

0,1

Nunca será otra vez ayer.Nunca será otra vez ahora mismo.
Ni ahora mismo.
Ni ahora mismo.
Ni ahora mismo.
Ni ahora mismo.
Ni ahora mismo.
...
 

0

Estoy coaccionada a las arcadas.Se me entrecortan las palabras y las frases,simplemente,no acaban.
Nada se hila en mi cabeza y mi pelo se enreda.Se me olvidan las teorías,los fonemas,las tormentas y las cadenas de letras que antes sabía pronunciar.
Ya nada me escuece y es un gran pesar.
Ya nada pesa y es de lamentar que la pérdida sea tan exponencial.
Químicamente inducido, el cuerpo es enfrentado con gran desasosiego a su estado de Nada más absoluto.A su estado de embriaguez de aburrimiento,intoxicación de quietud.
Sin órganos no estaríamos rellenos de nada.Sin sangre nuestro órganos estarían vacíos y secos,sin hormonas nuestro cuerpo deja de enteder por qué funciona y,lentamente,las pocas ganas de existir que se tengan,se esfuman.
Callan todas las ganas de sentir algo y de hablar pasamos a no sentir.
Es como tener la cara cubierta de cemento.Algo te pesa y te pone rígida pero no puedes ver absolutamente nada.
Y esta frío y nadie te toca.
Tú tampoco puedes tocarte.
Poco a poco,dejas de respirar.
Y todo importa cada vez menos.Si cabe.

Laringoespasmo

La oxigenación se oxida,ente dragones monocordes ahora entiendo de silencios palpitantes y de arritmas disonantes.
La música que me quedaba en la recamara ardió,en diversas formas y colores, por todo el infinito y condenado universo.
Creo que siento como las venas se escarchan hacia dentro y se me arrugan los pulmones,respirándome por dentro.
Cada vez que creo que lo he visto,ese atisbo de brillo en los ojos,ese atisbo de brillo de explosión de supernova,esa luz viajando desde el pasado hasta mis ojos...me retumban los tambores y me desquicio,me olvido,me convierto en el solsticio de mi propio invierno y me deslizo...Sin agua,sin hielo,sin perfume en los labios ,hacia donde nunca estuvo una estrella,una constelación o ni siquiera,ese atisbo de luz en mi mirada.

Brillantes Desperlados

Recuerdos como cromos;pegajosos y brillantes.
Endurecidos en el plástico,arrancados a medias.

Las luces por las ventanas comienzan a ser débiles y monocromo.Las sombras tiemblan en colores,tengo la espalda desgarrada.

Sus ojos tenían bolsas de nerviosismo escondidas bajo las pestañas,lloraban a cámara lenta mientras sus retinas resbalaban hacia un miedo,a mi parecer,certero.

Los días resultan en ocasiones inconexos y los meses se cortocircuitan,se resetean entre los segundos las neuronas que se apresuraban a funcionar,se apresuran las presiones de las nubes al llover.Al granizar.Al nevar.
Las flores crecen entre mis hemisferios abruptamente labrados.

Con la primavera,el tiempo vuelve a pasar hacia atrás.

Mi querido

Cuando amar se convirtió en un contrato,cuando empezaron a apostarse los corazones en carreras de obstáculos con preguntas trampa.
Cuando la desesperación sudaba hecha un nudo en la cama.Cuando todos los valores se convertían en carne picada.
Los corazones emancipados ya no corren,sólo caminan,solo vacilan entre baldosines de suelos de sueños negros y paredes duras.
Los sentimientos están cayéndose por las esquinas,como quien sangra por las venas las penas de todos sus días...llega un momento en el que todo deja de tener sentido y empiezas a notar la bilis en tus intestinos.
Cuando la carne se corrompe en tumultos de sentimientos lascivos,y la notoriedad del aburrimiento y el compromiso emergen borboteando de cuerpo calloso hasta hacerse con el control total de las palabras.
Todo estalla y resuena como muertes en batallas.
La guerra está perdida.
La guerra está perdida cada vez que apuestas a que la ganas.

Puede que los corazones sigan latiendo,pero hace mucho que desistieron de andar,y ya ni hablemos de correr....

para qué tanto tic,para qué tanto tac.

Cuando nada es certero

Nuevos días se levantaban por la ventana cada día.
Al mismo tiempo,la noche cada vez estaba más cerca de anochecer amaneciendo,y el Sol de brillar con reflejos de luna de invierno.
Ninguna estación parecía certera,ningún ánimo permanecia estable y,las pobres flores,no se atrevían a florecer.
En un ambiente delicado,con viento perfumado,las caóticas tormentas bajo tierra tenían cabida bajo los pies de todos aquellos que leían las palabras perdidas de los cerebros naúfragos en ciudades heridas.
Conocimientos cimentados sobre capas de basura,desperdicios neuronales vagaban sin poder encontrar una ventana desde la que poder apreciar el amanecer anochecido,nadie sabía hacia dónde mirar cuando empezaba la primavera,el verano,el otoño,el invierno.
Las horas se volvían locas conforme el tiempo decidía pasar sólo de vez en cuando por aquel lugar,sin mostrar ni siquiera por unos segundos sus preciados minutos al huir de la tempestad temporal.
Una atemporalidad de subyacentes residuos y calaveras se escondía tras cicatrices y costras de un espacio tiempo que ya fue consumido,Y todos compartiamos pasos al unísono en esa cuidad,en ese terreno yermo y enfermo,todos nos preguntábamos por qué el cielo había pasado a tener ese extraño color fragmentado entre el morado y el azul desesperado.
Las noches se llenaban de gatos y las bocas rebosaban repeticiones de palabras agotadas de ser pronunciadas.
No supe qué hacer con ese frío verano en invierno,las plantas se podrían bajo mis carnosos brazos protectores y mi flor decidió cortarse y no volver a coserse.
Todas las pausas decidieron automutilarse y darle libre albedrío a auqella confusión del pánico onírico.
Creo que el tiempo sigue pasando,pero sólo lo creo.