Dentro de casa

Tengo la desazón escociéndome la razón.

El pausamiento de las ideas y la desidia de estas mañanas del nosé.
Y una pequeña nausea que es, y no se por qué será, ni por qué está.

Una ligera capa de helio pesa bajo la capa más superficial de mi piel ,ascendiéndome levemente pero nunca dejándome fuera del arrastre de la gravedad.
Como alas de mariposa infnita que nunca alcanza a volar,no encuentro la manera de alimentarme de ningún polen y de ningun reptil muerto.
Pequeñas ramas rasgan mis ojos por dentro al son del viento otoñal.
Por eso no me gusta el otoño.
Las hojas ,como merodeadoras de las calles,nos susurran que el viento viene frío y el tiempo alterado,los minutos en discordia de los días que no van a pasar hacia delante,sino hacia los lados,creando efectos de días paralelos,años inconstantes y vidas desgraciadas.
Por eso no me gusta el otoño.

Mal mal mal mal

bucle bucle bucle bule

mal mal mal mal

bucle bucle bucle bucle

MAL MAL MAL

BUCLE BUCLE BUCLE

Anomalías

Es salir para perder el tiempo.
Es salir a sacar la cabeza por un agujero que no sean tus huesos.
Pasear mareada la mirada entre mareas de gente anonadada ,escuchar en silencio tus palabras agitadas.
Todas las luces conforman una oleada de entrañas asimétricas,lumínicas en tu estado hipotérmico.
Las manos están muy frías y los cuerpos ya no son templos si no esperpentos.
De noches abarrotadas por el centro en movimiento,el continuo silencio de tu pensamiento obsceno que te dice "lo siento,lo siento,es un hecho el que me tengas dentro".
Es irrefutable el viento frío en la calzada,ese innombrable escalofrío de hastio en la madrugada...
Son innegables los árboles que se secan cada día entre la inmundicia de las noches que ocurren,cada día.
Y yo me hallo imperceptiva.
Insensitiva en un libre albedrio de yoquéséría.
Llego a mi casa a las once de la mañana sólo por ver como a mis noches les ganan los días.

Suprarrecontramecanizada

No soy una máquina.
Sueno a huesos ,no a poleas.No sudo tornillos ni retuerzo engranajes.No puedo hacer lo que una máquina hace.
Es algo que no nace,es algo muerto entre aceite y cadenas,es algún ratón podrido entre paredes de acero ,desprendiendo olor a azufre.
Es,otra vez,lo que nunca pudo haber sido.Es de nuevo un error de mano blanda y suave tocando los botones que no debe.
Es algo curvado que fluye por aristas afiladas y quema...y derrite la tela que te cubre y nos mata.
Soy algo que no funciona y no debe,no debe tocar lo que fluye en aristas que matan.
En fábricas encantadas que te encantan,en suicidios a las dos de la mañana,en los sueños indeseables de un montón de chatarra.

De humo y yeso

Últimamente se me van las cosas de las manos,
cosas como palabras y otras manos y palabras de segundas manos.
A lo mejor es un punto y coma,sólo una pausa algo accidentada,algo atropellada en sus desmesuradas palabras de aliento cada vez que me despierto y pienso, y me pregunto qué tengo ahora yo por dentro.

A lo mejor se me van las cosas de las manos y no del cuerpo,a lo mejor me lleno el humo con cerebro y me lo retuerzo hasta dejar de pensar en ello y en aquello.

Ya no se queda nada conmigo,ni yo misma, ni mi conmigo ,ni mi yo sin mi misma.

Simplemente es tiempo de limpieza y de color turquesa.
Airéate cabeza,que es verano y el viento corre puro y cálido,airéate ahora que cuando venga el invierno el humo se convertirá en seso y el viento en hueso.

Pájaro flaco,come yeso.



Juan & Diëgo

In red

Me he pasado la noche entera quemando velas porque mis lágrimas no se endurecen,no son de cera.
Esta noche la he dormido en negativo,una noche velada por una luz de candelabro fúnebre y una cama angosta y caliente.
La noche se me ha pasado entera en ladridos y paraplejias.
Mis sábanas están pintadas con lejía y sé que como canción de cuna elegiría una elegía...para verte ,para verte con un filtro rojo en mi cama,para ver tus ojos flasheados en algo que has dejado de ser.
Los ciervos no saben correr por encima de las rocas y el cemento y yo no sé cómo acostumbrarme a lo incierto.
Esta noche la he pasado entre velas,velándote,revelándome las pestañas cada minuto para que mi tristeza quede bien contrastada.

Pero,pero,pero

Se me cierran las heridas.
Se ha acabado la comida.
Las páginas de los libros son las mismas.
No nos quedan medicinas.
Las tripas ya no duelen,no rebosan los cerebros de desidia,las hormigas trabajan noche y día porque las farolas están encendidas.

Todas las cajas de cartón apuñalé,y a las estanterías de mi habitación asesiné.
En la rima continua de mi disonancia,la paraplejia de mis días ha conseguido subir la rampa.
La imposibilidad de los sentimientos ya no figura en mi censo,las flores de mi jardín me crecen por dentro.
Estoy llena de esporas y flores de metal violáceo que,en días de verano como este,queman como la piedra pizarra sujetando cardos borriqueros.
Yo hago como que no me entero,pero,si desespero...

pero,si desespero...

pero...

Perro.