BrrumBrrum

Al subir golpea como una coz,incómoda,la tos.
Al bajar es inválida la ingravidez que antes yo experimentaba,cuando las gargantas eran suaves y las sustancias fiables,sin cara de enferma,sin pecho de cera enfriándose bajo las nubes de lluvia.
Y patear la calle una y otra vez,patear las puntas de los zapatos con los pies desde dentro para seguir ,para continuar andando ahí fuera.
Y la tos aumenta y las mutaciones esta vez son lentas,imaginando en el dolor de ovarios la pesadilla del domingo a las tres de la tarde.
Caramelo en las sábanas sin saber que es mi época de celo,sin mirar a nadie con recelo desespero detrás de la rubia simpática que no entiende el sudor de los azulejos.
Querría un poco de
algo mentolado.

Noches sin cafeína y pilas con batería.Querría cerebros recargables y genitales a base de gasolina.Querría un montón de sentimientos con queso para cenar.
Tan sólo es el cerebro que patina.Unas pocas horas más y todo estará colgado a pocos centímetros del suelo.

Respiración asistida

Cigarros que se consumen más rápido de lo que debieran.
Beberían en enfermas copas de absenta líquido,gélido ,inmunodeficientes peldaños de daño cerebral autoinfligido desde el odio visceral.
Caracolas de residuos en el cráneo comienzan a eclosionar,carámbanos que cuelgas sobre la una de mi cabeza de las dos de la tarde de la noche al carboncillo.
Muerte súbita de un corazón con la infame reacción molecular de las pestañas arrancadas de dos en dos.
Siniestro total en madrugadas de altos tacones de hojalata.
Cardiovasculantes pasos obcecados en andar nadando hacia nada, navegando hacia claroscuros,perfectos marcos de merengue azulado.
Impertutrbable brisa de las 22:51,minutos sagrados entre los cigarros y el dolor,curado,colgado,cortado y servido.A veces lo llaman jamón,a veces lo llaman amor.

Qué precioso

Todos somos preciosos al follar.
Todo es precioso al follar.
Qué precioso es follar.

Dentro de casa

Tengo la desazón escociéndome la razón.

El pausamiento de las ideas y la desidia de estas mañanas del nosé.
Y una pequeña nausea que es, y no se por qué será, ni por qué está.

Una ligera capa de helio pesa bajo la capa más superficial de mi piel ,ascendiéndome levemente pero nunca dejándome fuera del arrastre de la gravedad.
Como alas de mariposa infnita que nunca alcanza a volar,no encuentro la manera de alimentarme de ningún polen y de ningun reptil muerto.
Pequeñas ramas rasgan mis ojos por dentro al son del viento otoñal.
Por eso no me gusta el otoño.
Las hojas ,como merodeadoras de las calles,nos susurran que el viento viene frío y el tiempo alterado,los minutos en discordia de los días que no van a pasar hacia delante,sino hacia los lados,creando efectos de días paralelos,años inconstantes y vidas desgraciadas.
Por eso no me gusta el otoño.

Mal mal mal mal

bucle bucle bucle bule

mal mal mal mal

bucle bucle bucle bucle

MAL MAL MAL

BUCLE BUCLE BUCLE

Anomalías

Es salir para perder el tiempo.
Es salir a sacar la cabeza por un agujero que no sean tus huesos.
Pasear mareada la mirada entre mareas de gente anonadada ,escuchar en silencio tus palabras agitadas.
Todas las luces conforman una oleada de entrañas asimétricas,lumínicas en tu estado hipotérmico.
Las manos están muy frías y los cuerpos ya no son templos si no esperpentos.
De noches abarrotadas por el centro en movimiento,el continuo silencio de tu pensamiento obsceno que te dice "lo siento,lo siento,es un hecho el que me tengas dentro".
Es irrefutable el viento frío en la calzada,ese innombrable escalofrío de hastio en la madrugada...
Son innegables los árboles que se secan cada día entre la inmundicia de las noches que ocurren,cada día.
Y yo me hallo imperceptiva.
Insensitiva en un libre albedrio de yoquéséría.
Llego a mi casa a las once de la mañana sólo por ver como a mis noches les ganan los días.

Suprarrecontramecanizada

No soy una máquina.
Sueno a huesos ,no a poleas.No sudo tornillos ni retuerzo engranajes.No puedo hacer lo que una máquina hace.
Es algo que no nace,es algo muerto entre aceite y cadenas,es algún ratón podrido entre paredes de acero ,desprendiendo olor a azufre.
Es,otra vez,lo que nunca pudo haber sido.Es de nuevo un error de mano blanda y suave tocando los botones que no debe.
Es algo curvado que fluye por aristas afiladas y quema...y derrite la tela que te cubre y nos mata.
Soy algo que no funciona y no debe,no debe tocar lo que fluye en aristas que matan.
En fábricas encantadas que te encantan,en suicidios a las dos de la mañana,en los sueños indeseables de un montón de chatarra.