Blah Blah Blood

Las expectativas.
Las expectativas realistas.
Las expectativas cinematográficas.
Las expectativas de papá y mamá.
Las expectativas de tus amigos.
Las expectativas de tu perro.
Las expectativas de tu familia entera.
Las expectativas de la vecina.
Las expectativas del perro de la vecina.
Las expectativas de los pájaros de las cinco y media de la mañana.
Las expectativas de todos tus profesores sobre ti, tu talento, tu potencial y tu futuro.
Las expectativas de tus fracasos.
Las expectativas de tu profesora de educacion fisica.
Las expectativas de tus parejas.
Las expectativas de los desconocidos.

Las expectativas de los cojones de mi padre y los ovarios de mi madre.




El lenguaje es engañoso y demasiado amplio, y a la vez demasiado escaso como para expresar que, a veces, las únicas expectativas que quiero tener sobre mi misma es algo que involucre muchos gritos, mucho sudor y mucho agotamiento. No me refiero precisamente al sexo, al menos no conscientemente. Sólo a la explotación indiscriminada del latir y del vivir. De las cosas que suenan dentro de los edificios que no puedes ver.
Todo ese ruido que hay fuera de ti, hay dentro de ti.
Y todo arde cada día un poco más. Y toda esa ceniza me ahoga cada día un poco más.
Necesito la vitalidad, la animalidad.
No la (puedo) quiero controlar.
Qué es esto si no lo que sea que piensas, que sientas. Que es todo un piloto automático hasta que ocurre el accidente y te preguntas, ¿Por qué toda esa sangre?

Amigos imaginarios

La gente que imagina no imagina, sólo recuerda
las memorias de una vida que sólo puedes imaginar.

Las imágenes no son recuerdos, sino visualizaciones de aquellos mundos
perdidos, difíciles de enfocar.
Lejanos, pero que sientes tan próximos.
Tan próximos que notas su calor, su frío y sus colores,
que casi puedes tocar todos sus dolores.

Agonizan profundos, en oscuros rincones bajo tierras que no conoces
siendo devorados por insectos imaginarios,
siendo procesados por el metabolismo de un planeta que no existe,
con plantas que respiran un aire raro y denso, cargado de plata y mercurio,
con rios de agua viscosa y peces con muchas manos.
Es un universo en el que nada tiene demasiado sentido pero que existe
porque nadie puede olvidarlo.
O dejar de imaginarlo.

Fonemas

Encuentra tu dolor de estómago y luego ya
todo lo demás.
Encuentra si las semillas que plantaste han dado algún árbol.
Encuentra aquellas ramas que subían por escaleras que subían por tejados
y no te dejaban ver las nubes.
Las nubes oscuras que nevaban sobre sueños olvidados y ensoñaciones demasiadas veces recordadas.
Recuerda que las pesadillas son de un color marron oscuro, como olvidadizo
y acuérdate de levantarte pronto por las mañanas para poder ver al sol arrepentirse un día más de haberse levantado, como tú.
El calor del invierno es algo oscuro, como los sueños fríos y encajados entre los huesos de las mandíbulas.
El sonido del viento es como el humo. Suena cuando algo se quema.
Como tú.

73 Fahrenheit

I’m forgetting who I used to be,

because it's eating myself apart.

I feel like burning it up again

so with the fire I can walk.

It is not a burst in that exclusion

what I want to cause,

nor just a memory,  nor just a billion chitty chats.

Just hit the pause for that vhs,

like all the colors on the tv were crooked.

The crucifixion of the soul,

shattering this future winter cold,

into four big pieces of glass

to look trough at a reflexion of the self.

Gone

Todo lo que recordaba, se recordaba con una cierta nostalgia del color de las rosas secas.
Todo lo que recordaba colgaba de la persiana y se recogía con la misma cuerda que me dejaba ver la ventana.
La luz.
A través de la ventana.
Los ladrillos, tajantes por la mañana en las horas tempranas.
Eres una ciudad bella y ajada, estas llena de miles de fantasmas.
Si los fantasmas recordaran, su color sería el de esta fachada, sus ojos serían todas las rosas que estuvieron algún día colgadas de alguna persiana.

Su piel sería del color de las madrugadas en las que se expiran entrañas, extrañando miradas, sabanas, pinceladas difusas de la vida y el recuerdo y la defragmentacion de la realidad.

Todo es un lienzo.
Recuerda como era cuando pintabas.

Las cosas bonitas

Cosas que te hablan.
Personas que te gritan.
Vacíos que dialogan con tus ruidos, hablando de silencios
y de las horas que pasan cuando recuerdas
esos pequeños alaridos.
Y los gritos de las palomas por la mañana.

Al pasar por tu casa,
¿te acuerdas?
Es tu casa.
En tu calle. Siempre es la misma.
La calle de las miles de farolas y las puertas que nadie abre
La calle de las mil y una noches que se repiten y se superponen la una encima de la otra.
Hasta que solo son una.
Como una lluvia de estrellas.
Miles de fragmentos, de solo un cuerpo celeste

Lágrimas que llueven como asteroides por mi cara.
Y un silencio que me prepara para la mañana.
Cubriendo la noche de viento y almohadas intento traspasar el sueño a la cama,
en vez de mirarlo siempre a la cara,
que no llueve y sólo suena
como si estuviera cubierta de arañas.
Y la calma me causa migrañas.
Y mis ganas desengañan la noche y todas estas palabras.
Y la trsiteza es infinita,
como todas las estrellas,
que a veces llueven,pero que no siempre ves.

Quedarse, queda ser, ser quedado, sin estar.

Todos los hoy,
tienen un mañana,
pero los mañanas sólo tienen un ayer.
Todos los presentes se repiten sin ser,
siendo siempre diferente.
Todas las paradojas de cada pensamiento contrastado con los actos resbalan,
rápido,
como el paso del tiempo.
Exponencial.
Sin contar con nada más que la -cada vez más- abrumadora cantidad de segundos
perdidos/flotantes/ligeros/huidizos.
Queda sentarse y esperar, pero nunca se queda quieto donde está.
Y dibujar,
trazos de pensamiento discontinuo en lineas circulares, en capas de diemensiones virtuales que son sólo glitch.

El dolor de cabeza de las miles de marañas, las miles y millones de palabras.
Esquivas.
¿Qué esquivas?
Segundos como balas,
minutos como armas,
días que son como bombas estallando
una
detrás
de
otra.
El aprendizaje del sedentarismo y el desaprender a acomodarse, a hacerse un hueco, a sacar una burbuja de aire en el torrente sanguíneo que hace a mi corazón bombear.
Una pequeña arritmia a-temporal, a des-tiempo.
Un pequeño glitch se sucede, otra vez, en esta realidad en la que lo único real nunca es nada demostrable,
porque nunca es.
Todo deja de ser según hace boom, según hace tic, segun hace click.
Y todo es, otra vez, un glitch.